The Death of the Poet

Summary

He lies there, posed. His pallid face appears

(there on the propped-up pillow) to refuse,

since all his knowledge of the world, his views

torn from the things on which he'd muse,

have fallen into the indifferent years.

Who'd known him, did not know this was the case:

how when he'd been alive he'd been so wholly

one with all of this; for these — these lowlands,

these meadows, and these waters, were his face.

Oh, it was this now — wholly, far and wide —

which sought him out to woo him and to pay

him court. Only his mask starts to decay,

Defenceless — tender as a fruit's inside

Now spoiling in the wounding air of day.

Buddha

Als ob er horchte. Stille: eine Ferne…

Wir halten ein und hören sie nicht mehr.

Und er ist Stern. Und andre große Sterne,

die wir nicht sehen, stehen um ihn her.

O er ist Alles. Wirklich, warten wir,

daß er uns sähe? Sollte er bedürfen?

Und wenn wir hier uns vor ihm niederwürfen,

er bliebe tief und träge wie ein Tier.

Denn das, was uns zu seinen Füßen reißt,

das kreist in ihm seit Millionen Jahren.

Er, der vergißt was wir erfahren

und der erfährt was uns verweist.