La levre creuse et spheroide de l’air avide Suce nos &cres essences; desseche et vide De ses teintes virides la matière exquise D’une feuille qui s’attenue et se brise.
Bulbes de lumi&re h queues tordues,
L’imagier nous fait giser sur un plateau nu, Qu’agrée l’étoffe rayée qu’il a tendue dessous Pour faire plaisir à lui-même, que sachons-nous? Qui nous a créés, crois-tu, sceur oignonne, Dont nos joues nacrées nous-mêmes étonnent? C’est un chrétien des lointaines lies de la Gaule Qu’une fois voyait Gautier le plaid sur l’épaule.
John Gray.